Банано-обтекаемоcть:
Опыт сущей литературной критики
~ ~ ~
37
Уже, Алёша, даже и не знаю — доколе Варламов этот будет испытывать терпение наше? С мотивами его всё ясно — хлеб, зрелища и свободу готов обменять на маститость, писать не умеет и шмякает штампами для среднего школьного возраста, бездарность свою маскирует густой дымзавесой пафосного русолюба, на прочих славян стучит при всяком удобном случае. А эти скачкИ его темпоратопные? Ведь он от них просто цокнутым делается. Заговаривается, Нить теряет, и не факт, что найдёт. Намедни Новый год с новым президентом встречал. Я уж грешным делом подумал, что это он уже в 2000-й доцокцокал и слегка на Путина намекнул. Ельцин ить ни в один Новый год свежим не впишется. А про суд сообщил только, что решение вынесли в дядькину пользу. А дальше — молчок. Да и попервоначалу утаивал, что дядь Лёша мужик правильный. Нет! Племянничек упор делал на его каждовечерний алкоголизм. Ан дядька-то слову своему хозяином оказался, сказал — тебе половину, и мне половину, и не покривил. Хотя мог бы и всё оттяпать. Тому имелись предпосылки из свидетельских показаний соседей по дачному товариществу, и земельный налог только он платил за полные, учти, 8 соток.
Но чтобы обнаружить эти и им подобные детали, вынужденно листаешь на х3 сколько главок вспять, и ведёшь археологические раскопки в навалах авторских претензий к общему укладу жизни.
У меня, как заявлялось в начале моего каторжно-критического труда, метода проста и общедоступна — главку прочёл, и даю отчёт о впечатлениях, без поскакушества с пятое на десятое.
(Варламов, конечно же, только мечтал бы о читателе, бездумно скачущем по пустошам плачевной скудости его выразительных средств, которые заточены под нужды БК, а у той основная забота — вписаться в установки референтов одной "матрёшкой" выше. Или тут кто-то ещё в Дед-Мороза верит, и полагает, будто новогодние обращения на фоне стен Кремля белыми ручками президентов писаны?)
И всё это привычно и понятно, но где на это всё терпения набраться, а? Алёша? Молчишь?
Всё, как положено — молчание наша коренная национальная черта. Молчим, молчим, да и, разззудясь душою — кээк… сплюнем, в сердцах! Вот в этом-то мы молодцы, да... А на бунт в нас уж и генов не сталось. Боле 7 десятков лет селекционной выбраковки! Шутка ли? Да утечка мозгов, где и куда только подвернётся случай. Тут уж никакой Герцен никакими призывами ни до какой Руси не доколоколится.
Бунт нынче возможен только по приказу сверху. Тогда уже — конечно. Тогда мы двинем. Тогда-то и помаршируем на Сенатскую или рванём в марш свободы аж до Воронежа, где у приказ отдавшего гены кончатся — отбой! Кругом! И покатил вспять на персональный эшафот из метеорологических условий.
Тьфу, пропасть! Опять влияние среды, с бестолочью жить — по-экивочьи выть.
А Варламов тем временем потянуло в символизме себя попробовать. По пудельски Начал раздел дачных соток выпячивать, как глобальный перелом, водораздел, выход из-под бюрократического тоталитаризма и заход в позу под… нет, это сильнее его, он на прямые ответы неспособен. Отделался в своей увёртливой манере ругнёй в безымянный адрес деляг и негодяев. Которые не «мы», а «мы» не они.
«Мы» — это мягколобо интеллигентные неприспособленцы. «Они» — знают новые словечки: «чмо», «лох», и рвуться делать бизнес. Для придания «им» более конкретной образности, автор пожертвовал двоюродной сестрой Славика, которую тискал на даче, когда у него только-толькоо пушок на мошонке проклюнулся.
На этот раз они забили стрелку в ресторане. Рая уже выросла в крутую шмару с дипломом от иняза и представила кузену своего жениха, слишком широкоплеч оказался для интеллигента. И враз предложил будущему родичу совершить продажу остаточных 4-х соток дачного участка, благородно не оттяпанных дядькой. Славику с них проку никакого, а жених займётся земельными спекуляциями.
На это спрошенный выдал твёрдое, фуфаевское, «нет!» и ушёл, расплатившись за всех троих, чтобы всю жизнь потом вспоминать свой крутой жест, а при случае вставить эту деталь в каку-нито книжку. Эти интеллигенты стереотипны, как стриптизёрши.
Терзаясь всяческими мыслями, проходил он, как раз там, где в тот момент по Думе танками шарахали. Но автор так и не открылся, кто дал приказ. Так, обычными кругалями типа «тот самый, который клялся, что если что так он и сам на рельсы ляжет».
Ну, и кому из поколения нулевиков это хоть что-нибудь скажет? Чему научит? Избегай, мол, оглашения мудацких имён, и огибай мели в русле иссушенного Евфрата.
Тут пули снайперские зафитьфитькали. Завалили дамочку в дорогой шубке, прибывшую на иномарке с личным шофёром воплощать собой баррикадную Свободу с картины Делакруа. Толпа просекла ситуацию и ломанулась кто куда. Но на какой-то улице менты Славика хапанули, завели в подворотню и велели лечь в компанию уже уложенных. Потом туда же пришёл бюрократ с маскировкой на роже, отобрал семерых (ну да, нумерология), и тех увели для острастки остальным, которых распустили.
Славик тут же позвонил Рае с её женихом и выразил согласие на продажу 4-х соточной доли участка. Символично весьма. Он сам свою землю продал, а пыхтит на подавшихся за кордон.
Всего пара сотен трупов понадобилась президенту, избранному демократическим путём, для подавления надежд на демократию. Но мне-то что? Тех танков я не слышал, меня в 93-м установками ГРАД бомбили, в разы более громкая хрень. 200 покойников? Груз для пары 6-тонных КАМАЗов.
Фурами SPAYKA вывозили куски от 7-ми тысяч тел убитых по ходу 40-дневной войны в Карабахе, 2020. Конечно не всех, белый фосфор не оставлял от жертвы даже ДНК.
«Ода Онемению Чувств
По большому счёту, они шли защищать Родную Землю, потому что каждый из них был Солдатом, и с каждым из них был Бог…
Ну а конкретно, перед ними стояла боевая задача: подняться на сопку, закрепиться там, и препятствовать продвижению наступающих сил противника, поэтому они шли вперёд, наверх, боевой колонной, сплочённые общей задачей, единой целью.
Однако по ходу подъёма, под их индивидуальными касками вертелись личные мысли, вернее, какие-то обрывки мыслей, у каждого свои: про то, какой красавец гол забила Барселона в той игре... носок в правом ботинке надо бы расправить, а то натрёт сука ногу... сказать младшему брату, чтоб хорошо держал лошадь... та девушка из параллельного класса, на последнем звонке, в розовой кофточке, правда красивая и улыбнулась, как бы персонально, по-взрослому так…
Каждый о своём, но внешне слышно лишь тяжкое прерывистое дыхание, до хрипоты, твоё и твоих товарищей.
Так они шли и не знали, что чашка, с кофейной гущей на дне, уже отставлена, и кончики пальцев привычно легли на скользкую спинку мыши в тиши операторской, оттенённой уютным ровным урчанием компьютерной техники...
Беспилотник в небе сдвинулся из положения stand-by и лёг на заданный курс, чтобы уронить кассетную бомбу…
Они не выполнили боевую задачу, они полегли на марше. Весь взвод. 25 человек…
Потом родители выставят на Фейсбуке фотографии своих мальчиков в солдатской форме. Помогите найти пропавшего без вести!..
Только зря. Все, кто знал его, лежат вокруг, в изрешечённой камуфляжке, с пятнами темнее самого тёмного хаки, в дырявых касках.
Весь взвод…
Мысли угасли, носок не беспокоит, лошадь хрумкает блеклую траву осени, Барселона выбегает на тренировку, красивая девушка, не в розовой кофточке, без улыбки, заходит в вагон метро, оператор сдаёт смену напарнику…
Меня всё чаще упрекают в чёрством бессердечии. Надеюсь, так оно и есть: я удавил в себе орган выдающий сочувствие, иначе сердце давно б уже лопнуло. Но всё равно, даже и так, к вечеру дня оно до противного сдавлено…
Простите меня, пацаны — ведь должен же, хотя бы кто-нибудь, молить вас о прощении.
Беженец ВОП (Войны Обречённых Пацанов)
--------------
БЛОГ, он же Роман на cлабо́
Бутыль #38
вверх-скок