Бутыль #22 ~ Старый друг лучше новых двух ~

Ладно, уговаривал он себя, давай не будем торопиться, но подходить логически, а и арифметически даже, для упрощения задачи.

Ты во второй раз оказался в неизвестном тебе городе. Точка второго вхождения совпала с местом предыдущего выхода сквозь стену, что в данный момент подпирает нокаутированный зад. Зад твой, стена твёрдая. Не так ли? Стопудово – так ли, так ли...

Но почему в первый раз Епифановна сгрузила его возле сухой груши и скамейки Крыса? Вот в этом-то как раз полный х3, и своим, всё ещё ослабленно шатким сознанием, он не стал бы исключать даже и два х3.

Если ему не изменяет логичная арифметичность, следующим шагом пора прервать соприкасание с этой точкой 2 и выбрать траекторию к точке 1. Не исключена возможность наткнуться там на вывод или намёк о чём-то помимо своего же имени, которое, между прочим, он вычислил собственноручно, без никаких подсказок со стороны...

Точка 1 расположена на прямой вдоль этой самой улицы, на полпути к бару в её другом конце. Не слишком-то и близко, но делать всё равно нечего.

Он оторвался от стены...

Ну вот и она – скамейка. Эх, Крыс... Да. Старый дурогон. Жалко его...

В двух шагах, под сухой грушей, поблескивает никель широко расставленных колёс кресла-каталки, где фигура в шляпе с клетчато-мягкими полями уронила голову себе на грудь окутанную однотонно-серым пледом.

Впавший в дрёму паралитик блуждает в грёзах о былом, когда борт Дугласа VC-54C, по кличке Священная Корова, гудел моторами сквозь облака – доставить, чтоб он мог поставить автограф... да, бумага на троих... амбулатория в Крыму... ходячие союзники...

Он опустился на скамью. Всё в точности, как раз вон там, метрах в пяти правее, его босые ступни ощутили жар перегретого асфальта в тот первый раз. Совсем ещё неопытный салага был, башку себе расколошматил, покуда Епифановне дошло чего он, собственно, от неё хочет...

А то как будто бы теперь намного стал умнее, помимо навыка общения с бесхозной раковиной. Но, кстати, в её тьме ему открылось собственное имя.

– Кеха, ну ты как ващще, брателло?

Словно от синхронного укуса парой тропических москитов сразу, он дёрнулся на одном и том же месте, где сидел, в растетянности: куда чеснуть?. Поозирался... ни хрена как меня белка глючит, уже и голоса нагрянули.

– Да перестань ты харапудиться, чувак. А то ж Они вычислят. Прикинься, что воробышков кормишь.

– Какие ёб... то есть... ещё воробышки?. Ты кто? Где?

– А да... щас...

На тротуаре у ног Кеши обутых в опоссумовые мокасины, с радостными чиками-чириками, откуда ни возьмись запрыгали два серо-бурых воробья. Третий нагло уселся на серебряную пряжку поверх берцы правого. Тут он оп*издинел… ну то есть аххуел... у нас, в конце концов, здесь приличный сайт образцовой нормативности.

– Только ко мне смотри не поворачивайся, чтобы Они не засекли. Эти придурки повелись, будто я немой и всё, на что гожусь – гнуть ложки взглядом.

Голос явно исходил от кресла с дремлющей фигурой в шляпе.

– Как ты узнал моё имя? Тоже трисомия подсказала?

– Сам ты жертва даунизма. У меня другой случай. А про тебя я много чего знаю, даже что у тебя там на плече написано.

Кеша рефлективно стиснул сукно на предплечье синего форменного сюртука младшего морского офицера Британского флота пошитого портным по имени Тейлор Приггз на улице Сейвил-Роу (Лондон) в 1786 году: «Что?»

– Х-3, вот что!

Он обомлел. Действительно именно эти знаки составляли единственную татуировку его тела и зачастую доводили до белого каления своей необъяснимостью.

– А и что оно значит?

– Арамис, Иннокентий, Арамис. «Хлопец Третий». Нас же три Хлопца было в Команде-Х: Атос, Партос и Арамис. У меня, например, Х-2. Хочешь покажу?

– Не надо, простудишься или они заметят. А они это кто?

– Тебе про это пока рано... Так ты чё – в натуре амнизированный или с проблесками?

– Имя своё вспомнил.

– Да, брат, на тебя не поскупились. Две вакцинации как минимум... А какой, блин, рисковый Хлопец был! В Стрит Файтере мочил всех подряд, одной левой... Потом мы на троих Команду сколотили – Непобедимые Х!. Среди геймстеров уже даже в народ пошло: «Это ты крут, пока на Х-123 не напоролся!», а вместо "отъебись" – «пошёл ты на 3Х!» Эх, было времечко... Помнишь, как мы тех Монголоидов мочили на Астероиде Т-4? Хотя да, ты ж вакцинированный, где тебе вспомнить... Потом ты чёт как-то отделяться начал, забурился в те 2 Непроходимые Уровня и – пропал. С концами.

– А Атос как?

– А никак. Накрылся, Кеха, наш Х-1. Трагически накрылся, терагигнулся... В ту пору новый шутер выкатили в Нет. Warring Maya – мочилово инопланетян на фоне Индусской мифологии. Шива, Вишну, всё такое. Саундтрек от Басты – вопли гамадрила... тот ещё задрот.

А сам движок в Облаке запрятан, G&PaaS, ты ж понимаешь... Тебя-то уже не стало и мы вдвоём пошли. Скафандры подобрали, амуницию и – вперёд. Всё как положено при шутере... Заскакиваем в какой-то вольт подвальный. Мне сразу его стены не понравились. Кричу: «Атос! Подстава! Валим отсюда!» А он: «Не ссы, прорвёмся, с нами крестная сила и Кнопка 27, и я к тому ж из Контр-Страйка пару классных шорт-катов прихватил!»

Тут оно и хлынуло. Со всех стен. Зелёное, противное... Меня потом насилу откачали в таком вот кресло-катальном варианте. А Атосу да будут байты пухом и светлая память в ROM…

К дереву летящей походкой, с явными виражами из-за пареза левой голени, приблизилась оплывшая женская фигура в байковом халате испещрённом набивным узором линялых хромосом. Хапнулась за ручки на спинке каталки.

Неловкое движением клинодактильного мизинца зацепило нахлобученную шляпу. Свалившись на укрытые пледом колени, та продолжила катиться до земли.

Пристанывая от усердия,  перевозчица начала перескладываться книзу, как трансформер, чтобы поднять...

Кеха в ужасе уставился на шарообразную, выбритую до голого блеска, голову кореша, в ожёгах облучения и винных пятнах от серийной химиотерапии. Брови лишены даже малейшего из волосков, перепончатые складки век над уголками глаз близ плоской переносицы и—всего страшнее!—абсолютная пустота гладких глазных яблок: ни радужки, ни зрачка, а только плоское пустое поле как у античных статуй, куда ваятель ещё не врисовал глаза.

– Кстати, Кеха, Атос тебе крайне признателен  за прикид.

– Какой ещё прикид?

– Ну куртка, клетчатая, жёлто-чёрная. И тут уже забыл?

В ответ Х-3 скорчил предостерегающую мину в сторону амебообразной формы, что с кряхтеньем выгребала шляпу из-под колеса…

– Не боись, она не из Них. Недоабортированная. Жером Лежён, из Французского Сопротивления, арц в блоке селекционной евгеники, ярый противник абортов.

– А Атос где похоронен или его кремировали?

– Ну ты задвинутый, в натуре. Вон же он на пряжке у тебя сидит!.

Пустопорожний глаз широкогубой манекенной головы подмигнул ему на прощанье из-под полей нахлобученной шляпы и скрылся за халатной спиной приводящей коляску в движение.