Пир в тенёчке Чёрного-Сада

(Заметки на манжетах и соединительных фланцах инфраструктуры серого вещества, с элементами уплыва сознания)

11

Ладно, хватит умничать, пора бы и пожрать, ведь разве ты, который я, мой неразрывный «тыя»-сплав, сюда не за этим?

В основном, да, хотя в повестке стоят и негласные пункты, но это всё после, а то поднос заждался. И тебе, половине моего «тыя» приятного аппетита, брат мой сиамский!..

Слегка клонясь к пластмассе прямоугольника с высокими бортами, придвигаем круг тарелки с кашей ближе. Ещё ближе. Визуально — коркут разварился, приступим к оценке вкусовых качеств…

Пях-пях-пях! Как давно я не ел такой вкусной перловой каши! В ней даже некоторая жирность ощущается, хотя и из крупы. Впрочем, крупнее стройбатовского корма с погонялом «кирзуха», что тоже из перловки.

Но главное, что не позволит спутать ту перловку с этой — вот он: параллелепипед величиной с пол спичечного коробка, маковка коркутной пирамиды. Этот венец, определённо, из говядины! Может жирноватость вкусовых ощущений от него же?

За все 2 года в стройбате, такого счастья не привалило. Нет, ни разу. На кухне поварами служили ребята расторопные, оборотистые. Как пить дать, при развале Союза кто-нибудь из них тоже какой-нибудь «Парк-Отель» себе ободрал.

А тут, в окружающей трапезной, всё и впрямь по уму обустроено. Подход взвешенный, по понятиям. Вон, ты глянь! Ковёр поверх стены пришпилен, изношенный до основы, на глаз, лет за двести тянет, минимально.

Хотя, по факту, может всего 30, но докажи, попробуй, ковро-орнаменты в регионе не меняются, из века в век. То есть, лет 30 изделие в прихожей детского садика пролежало и — готов антиквариат.

Ты же ковру анализ ДНК не устроишь… Выстирал, и — смело его на́ стену, в полуподвальный ресторан «Парк-Отеля», подогревать ностальгию потомкам Западных Армян.

Но в первую очередь, после стирки — на верёвку. А кстати, неплохая потёртость, почти как в моих джинсах, просто, орнамент ещё различим. Навскидку, где-то век 12-й, не позже…

Да, можно уже не сомневаться, именно факт варки коркута с мясом, придаст разваренным крупинкам чарующий привкус, богатый протеином, жирами, белками, и… а? Чё? Опять не надо? Ну, извини, больше не буду, жуй себе потихоньку…

Да, блокада одна, но диеты разные. Кто-то её не замечает даже — всё та же монотонность: сервелаты, шоколад. А и зря, многое теряют. Вот на моей диете, например, зарождается ощущение какой-то возвышающей лёгкости. Особенно, когда шагаешь под уклон. Это окрыляет.

Но, в общих чертах, жить можно. Просто иногда в растерянность впадаешь — а куда делись городские мужики? Где их жестикуляция размашисто оживлённая? Самоуверенная громкость дикции — где? Хотя насчёт громкости… тут нельзя не признать благотворность влияния этой самой... ну, в общем…

Иногда возникает впечатление сдвига во времени — ведут себя со сдержанностью узников Дахау или Майданека, но вместо полосатых курток на них шмотки от «Армани» или другого раскрученного бренда. Дахау с мобильной связью и Фейсбуком?! Вау! Но хули толку?

А встречные девушки… тут ничего не скажешь, девушки, конечно, хороши. На то они и девушки, в этом состоит назначение девушек на данный период их жизни. Короче, неотразимы, как им и положено, вот только с теми синими тенями, косметическими, перебарщивают до злоупотребления. Накладывают без меры. И над глазами и под ними же. Вокруг, в общем.

А зачем тебе девушки, дедуля? Седина в бороду, бес в ребро?

Да нет, я чисто платонически. Посматриваю просто… Тем более что девушкам нужно, чтобы на них смотрели. Для них наши взгляды типа живительной влаги из шланга опытного поливальщика, в годину зноем гнобимой юности, по ходу лет ненасытно молодых…

Однако после полуторамесячной войны в 20-м, число зрителей заметно поредело. 7 с половиной тысяч женихов убиты, покуда новые подрастут — э... уже и кожа огрубела и формы не те... А главное, нынешние птенчата-галчата уже успеют девушками стать, и на них, новых начнут смотреть остатки шансов...

Ещё собак жалко, до слёз… Хотя нет, это заврался, вернее, пошёл на поводу клише. На самом-то деле, собак просто так жалко, без слёз.

Бывает, встретил знакомого пса — ну а как не знать, вечно на районе ошивается, в постоянном поиске вдоль тротуара: туда-сюда — а он уже не тот, а как-то чересчур задумчив...

А потом, в очередной из дней, ему доходит вдруг вся бесплодность подобной траты времени. Понимает, что это уже — всё, и валится, где попала. Где лапы подкосились, там и упал.

Лежит на тротуаре, в стороне, за терминалом, что приткнулся к ширпотребной будке. Просто лежит. Дожидается. На лапы уже не встаёт, и голову от асфальта не подымает. Только уши сами собой дёргаются, от прилипчивых мух.

На мимо проходящие ноги внимания уже не обращает. Ему теперь всё равно и, в одно из утр, работники саночистки забросят в мусоровозный самосвал его околелую падаль, лопатой.

Но пока он жив, ты вынужден отводить глаза, проходя мимо. Прости, брат, поделиться нечем, а и было бы, тебя уже не спасёт. Я — тоже дистрофик, разбираюсь в этом не хуже врачей или ветеринаров... все они одна хрень...

Гнилые овощи, что, в конце дня, выставляются за порог овощных лавок, собаки жрать не могут. Им, видите ли, высокое происхождение, генетическое, не позволяет. И ту помидорно-картофельную гниль шерстят старушки глубоко запенсионного возраста.

С возрастом и мудрость является, мне на днях тоже откровение снизошло — если посыпать виноград корицей, то получается сытнее. И такое послевкусие приятное, как типа после наваристого супа. К тому же длительное, минут на пять… Ну, во всяком случае, не меньше двух...