Основные предпосылки поражения Республики Нагорный Карабах в ходе войны 2020 г. 
     (историческое исследование  — часть первая)

 § 1.

     Вполне (и заслуженно) уважаемая особа на днях провозгласила: "Нас всех продали 9 ноября!"

    В декларации звучала боль и убеждённость. Все находившиеся в радиусе слышимости ощутили невольный вздрог и внутреннее сжатие, на чисто рефлективном уровне. 

    Их можно утаить, держать себя в руках или узде (кому как сподручнее), не подавать виду, но чтобы избежать эту грёбаную физиологию—вздрог и подавленность—фиг ты угадал. Такая уж в нас заложена реакция, генетический дар от предыдущих поколений: при звуках информации такого сорта – сжаться, превращаясь в сгусток энергии, и – рвать когти во весь опор, как правило: врассыпную.

    "Нас предали!", "Нас продали!", "Спасайся кто может!" – не стану перечислять все варианты возгласа, дающего старт общей панике, чтоб лишний раз не дёргалось многострадальное очко, отмечу лишь, что каждый из них   вызывает позыв к бегству, в этом их общая черта. Вопрос "куда бежать?" не возникает – паника отключила мозг, работают одни инстинкты...

    К счастью, помянутая декларация содержит в себе дату – "9 ноября", и это малость приглушило вой сирен в спинном мозгу, дало возможность включить и головной тоже. 

    Ну право же, вскинуться в феврале,  и  без памяти ломануться прочь, как лось в лесной облаве, по поводу торговой сделки, что состоялась 3 месяца тому –  спешка явно запоздалая. Да тут ещё и мозг (ну, который выше) завёлся-таки наконец.

    Пользуясь моментом, когда его не встряхивают как попало и не болтают им туда-сюда (что неизбежно в ходе ускоренного перемещения в пространстве),  он приходит к выводу (головной мозг приходит), что речь шла о ноябре двухлетней давности...

    Хуу… Можно переходить к процедуре «узбагойзя» ... Расслабиться...Теперь паниковать  уж поздно, теперь тебе лишь остаётся впадать в унылый депресняк либо в депрессивное уныние, на выбор, и перебирать траурные аватарки для своего акаунта в Мордокниге, она же Facebook.   

    Потому что 9 ноября 2020 в драматически поздний час времени суток, премьер Армении (на букву «п») подписал капитуляцию в 44-дневной войне:

    "Полуторамесячная странная война. Война беспилотниками против автоматов легендарного Калашникова.

     Война, в которой генералы приказывают оставить укрепрайон и отойти. Ну командиры ж знают, да. Манёвр такой, наверно. Для стратегии.

    Затем бросают в атаку на позиции (оставленные противнику) до тех пор, когда бросать уже некого.

      А в результате: премьер награждает генералов званиями Герой Нации – за чёткое исполнение поставленной задачи."

     (Цитировано из Бутыли #37 в книге «Блог, или Роман на слабо́».—  

(https://www.smashwords.com/books/view/1157427, если это кому-то ещё интересно.)    

 § 2.

     Особу, чьё объявление дало толчок началу данного исследования (см. §1.), уважают все знающие её. В том числе и я. Безмерно. И однако же ("Платон мне друг, но математику никто не отменял") – позволю себе указать иную дату, определившую неизбежность  поражения Нагорного Карабаха в его борьбе за независимость.

    По издавна устоявшемуся во мне мнению, «странная» война была проиграна за 28 лет до её начала. Или таки продана? А! – невелика разница...

    Исход войны 2020 г. был предрешён убийством Первого Председателя Верховного Совета Нагорно-Карабахской Республики Артура Мкртчяна в возрасте 33-х лет (а кто бы сомневался!) 14 апреля 1992 г.

    – Убили! - голосила с балкона их квартиры жена Артура (впоследствии она изменила свою оценку случившегося), соседи со своих балконов смотрели вслед КАМАЗу без номерных знаков (время было такое, КАМАЗ без номеров и без кузова вполне годился для перевозки пары пассажиров), что покидал периметр двора пятиэтажек. Впрочем, соседей никто не опрашивал, а прибывшие из Еревана вертолётом чины Национальной Безопасности разъяснили  местным правоохранительным органам официальную версию «бытового» самоубийства.

    Гильзу от пули выстрела в упор, в голову Председателя, так и не нашли. 

    Его жена, открывшая на стук в дверь—за пару минут до трагической случайности—моложаво-небритому посетителю, забыла свои показания местному следователю, которые давала до прилёта вышестоящих дознавателей. Она вспомнила, что весь тот день не покидала спальню из-за высокой температурой.

    Пороховой нагар в стволе табельного оружия Председателя не обнаружен, но против официальной версии нет приёма...

    Историю вершат одиночки, так уж повелось, что толпа думать не умеет, толпа годится для массовки в кинофильме Ч. Чаплина или для скандирования лозунгов, или когда надо переть против другой толпы.

    Артур не успел сделать свой вклад в историю – слишком уж по-наивному всерьёз отнёсся он к задаче освобождения Нагорного Карабаха. Не слушался советов  Старших, хотя ему и намекалось. Как будто трудно было догадаться, что Центр не одобряет самодеятельность местных рулевых на бывших окраинах Империи. Вот и докатился до неосторожного обращения с огнестрельным оружием (официальная версия)...

    А что потом? Да вы и сами всё это знаете. Обычная номенклатурная чехарда – грызня за должности, купля-продажа стульев/кресел... Мы ж все из одного болота, насмотрелись этих игрищ высших инстанций ежегодно повышающих себе зарплату на 100-200-... тыс. АМD, ну а низы́ по полгода не получают свою, нищенскую, и проклинают жрущих Их («ляпюм ын!»).

    «Не финансировали» на языке банковских сделок означает, что твоя зарплата всё ещё вложена на депозитный счёт, вкупе с общей денежной массой не выплаченной таким же, как и ты. Что тут непонятного? Деньги не просто лежат в банке, они ещё и работают, растут (лёжа), пройдёт полгода и наросшие проценты переводятся на другой счёт, а тебя, совместно с прочей голытьбой, так и быть «профинансируют». Усёк? Кому вершки, а кому корешки.... Игра в драмики и нолики...

    И вообще, мало говори! Тогда, возможно, в конце года, добавка тебе выйдет, тысчонок пять...

    Да, я никак не Мать Тереза и не обязан подавлять в себе нормальных человеческих чувств во исполнение однажды взятой на себя роли. Мне незачем скрывать (по крайней мере от себя), что ненавижу номенклатуру.

А как же иначе? Кто-то из них осознанно, а кто и неумышленно, всю жизнь держали меня в чёрном теле. Хотя конечно спору нет, когда брать их по отдельности, то можно, чисто гипотетически, предположить наличие в их рядах приятного собутыльника или опытной наложницы (гипотетически!), однако в целом, взятыми как класс, номенклатурщики не вызывают во мне отношения выше негативного, что уже отмечалось. Впрочем, это вопрос иного порядка, а в данной работе ограничусь лишь рассмотрением роли номенклатуры в том, что всё случилось так, а не иначе.

   (И тем не менее, за редким исключением, людей Карабаха я люблю. Не народ люблю, а людей. По отдельности. Люблю их говор, шутки, наивные уловки облапошить (чёрный слон в каждом кулаке, когда выбираешь цвет своих шахмат), но люблю не забесплатно – их человеческое отношение позволило мне, инородцу, выжить тут 35 лет с гаком. Правда, не могу сдержать одну претензию – истёкшего срока не хватило мне, чтобы втемяшить в их упёртую башку, что Украинец я! Стоит отвернуться и – слышу за спиной: "эна Рус!")

    § 3. 

    А и как тут не посетовать на скоротечность жизни! Ещё вчера – ты был тузом козырным, а сегодня тебя любая занюханная лярва может "дедулькой" обозвать! Э!.. Ну их!.. Завернём туда, где я и нынче кровь с молоком, покуда что, то есть, к литературе…

    Не первый год (и крепко) печалила меня ситуация в литературе порождённой Пушкиным (Эфиопских кровей) и Гоголем (кровей Xохляцких)... Ой! пронеси Господи! ох, не не доведи, чтоб модератор-вертухай заметил, как снова у меня неправильное слово выскочило, по его долбодонским понятиям оно оскорбительно! Такая у него инструкция, но я горжусь своей принадлежностью к племени Xохлов... Короче, пусть не заметит и не заблокирует меня по-новой!

    На следующий век нашлись достойные продолжатели – А. Белый, И. Бунин, А. Чехов. Ну, а дальше, после них? Ах да, Александр Солженицын – великий человек, гражданин, свидетель, обвинитель – да что угодно! Пробудил – и мордой толкнул в море крови миллионов, убитых теми, чьи заветы я клялся исполнять, когда на шею мне навязывали красный пионерский галстук. 

    Спасибо, Солженицын, ты жил не по лжи. Но, увы, Исаич, не писатель ты, а лишь вожатай в голую правду про Архипелаг Гулаг...

    Пишущих много, а писателей – раз, два и… обчёлся. Куда как чаще ты встретишь излагателя. Он тебе изложит факты, вымыслы, проповеди морально-патриотической окраски, будь то Толстой или, скажем, Чернышевский, или Сейран Карапетян, работник телевидения Степанакерта...

    На весь 20-й век в Русской литературе случились лишь 4 настоящих писателя, что смогли потрясти меня, читателя, всерьёз и надолго – Булгаков, Платонов, Зощенко, Шаламов. Однако все они из первой половины столетия. (За что?! Ещё хочу!) Тогда как вот у них – там, за бугром, отсчитывая с 70-х, и Пинчон тут тебе, и Уоллес, если поминать одни только вершины. Обидно ж даже как-то, ведь мне в школе прививали любовь к литературе Русской...

. . .

    Из чего складывается писательское ремесло?

    Во-1-х, из владения материалом – не только знать словарь на 0.5 % минимум, но и уметь сложить нужное тебе—отсутствующее у всех Далей с Ожеговами, однако живущее в языке, ожидая, когда ты  откроешь это — Слово. Классический пример тому: находка Достоевского,– глагол "стушевался".

    Во-2-х, понадобится умение слагать предложения из слов, которыми владеешь, чего от школы ждать бесполезно, там обучают только названиям входящих в него членов.

    У истинного писателя каждое (КАЖДОЕ) предложение – это пейзаж в оконной раме, заглядываясь на него всякий раз обнаруживаешь новые детали. Одного лишь этого—умения обращаться со словом и складывать пейзажи—достаточно, чтобы немногочисленная проза Андрея Белого превзошла все тома Шолохова, Шукшина и массы прочих маститых излагателей из Союза писателей. Макулатура и литература отнюдь и далеко не равнозначны.

    И в-3-х, твои литературные поделки, по ходу сюжета, должны нести в себе какую-нито мысль, желательно новую. Вот и все дела! 1, 2, 3 и ты – писатель!

    Да, но прежде всего задумайся и покрепче: оно тебе надо? Ведь ничего бесполезнее литературы и вообразить невозможно! Её невозможно ни есть, ни одевать, ни рубить дрова ею...

    (– Ха! Да чё ты гонишь? А как же дачи писательские? Льготы? Ордена? Привилегии?.

    – Ара! Не газуй! Это всё для излагателей, для дармоедов, что присосались пить кровь трудовых масс, по примеру М. Горького, который объяснял чекистам какие они молодцы, классные ребята и за это стал пушисто жить, мягко спать и есть до отвалу, пока «чертяки в кожаных тужурках», за его спиной, куда он не заглядывал, вели к стенке живых людей – обращать в трупы во имя великой идеи, воспетой Алёшей Пешковым (он же М. Горький), Буревестником Революции. Она свершилась, и он начал воспевать убийц, но устно, в своих докладах, т. к. Председатель Совета писателей СССР на книжки временем не располагает. Да и опасно это! Вон Маяковский – творил даже после победы Октября, пока не понял, что не за тех старается: приговорил слугу победителей и сам же привёл в исполнение.)

    А всё это к тому, что мне, как всегда крупно повезло по жизни, и я успел-таки встретить (спасибо, Орлеана Александровна! навеки я тебе обязан) не просто Русского писателя конца 20-го века, но главного писателя, до открытия которого стоило дожить. Писатель Довлатов.

    Открывал я его утомлённо и томно – ладно, так уж и быть гляну, хотя вряд ли... после всех этих сенсаций жёлтой прессы, после отрезания голов и гениталий перед видеокамерой, после иного всякого дерьма, которым нас захлёстывает цивилизованный мир высоких технологий (но мы от него надёжно отгорожены YouTube записями радостно гогочущего зрительного зала, откликаясь на пердёжный юморок станд-аперов про чпоки-секс (гы! гы! гы!), больничку-психохирургичку (хе! хе! хе!) и прикольный акцент "ай! нашальныка!")...

    Нет, отвык я книги открывать и перелистывать, однако (тут снова повезло) случилось блокада и, коротая отключения света под лучиной фонаря-налобника, дай-ка гляну какой это Довлатов вообще...

    На второй странице поза моя приобрела насторожённую аккуратность, я почесал налобник и – аххуел!. Причём по полной – этот Довлатов обращался ко мне на моём языке, он говорил теми словами, с которыми я взрастал и формировался, общался с блатными, фарцовщиками и лабухами. Более того – его пейзажи способны представить весь блюз жизни в одной строке.

    "Прозрачный дождь". Ну, какаво́?!. Блин! Ведь сто раз видел, не подозревая, что можно настолько точно воспроизвести. Или такое вот: «Я иду под луной, откровенной и резкой, как заборная надпись».

Ау! Тургеневы и Паустовские со всеми вашими пейзажными пассажами! Все их отдам за эти 10 слов!

    А мысли? Их у человечества не много наберётся, тысячелетиями напролёт мы повторяем эту пригоршню на разных языках, то так то эдак. Но чтобы представить эти мысли настолько глубоко и ёмко потребовался Довлатов:

    "Устои общества немногочисленны: корыстолюбие, страх, продажность".

    И всё – против такого не пурхнешь, куда ни дёрнуться – вилы.

    Да будь я негром помоложе и равнодушно относился к боли, то весь свой кожный покров, без остатка, пустил бы под татуировки цитат из Довлатова, век воли не видать! Например:

    "Женщина как таковая является чудом. Она — марцифаль".

    И – всё, Петрарка нервно покуривает в сторонке, кусает себе губы в приливе зависти эпохи Возрождения...

Да я б, испещрённый татушками, весь том довлатовского Малого Собрания Сочинений носил бы на себе (синим по не очень белому), не тревожа публичную республиканскую библиотеку.

    Однако же простите, какое отношение имеет проза Довлатова к предпосылкам поражения, если писатель скончался за бугром, когда Нагорный Карабах уверенно сидел в седле своей непризнанной борьбы за независимость? Клянусь честным словом – она тут даже близко ни при чём, однако именно она поможет выявить причину грядущих поражений.

    Кому интересно, прошу следовать за мной, но не настаиваю, а если до конца исследования добреду в единственном числе и гордом одиночестве: с меня и этого вполне достаточно.

* * *